《苔花》
晨雾未散时，我总爱在青石阶上驻足。那些从砖缝里探出头的苔藓，像打翻的翡翠匣子，在熹微中泛着湿润的光。它们无需沃土，不争雨露，却在每个黎明准时展开嫩绿的呼吸，将时光细细织成茸毯。
转角小院那丛半枯的月季教我惊心。去年寒潮冻僵了它的枝桠，老花匠说该拔了。偏有几根新枝不肯就范，硬是钻出焦黑的表皮，在春风里捧出三两点花苞。今早再看时，绯红的花瓣竟已层层舒展，露珠在褶皱间滚动，恍若涅槃重生的泪。
巷尾的断墙下长着野向日葵。它们被高楼割碎的阳光喂大，茎秆斜斜地伸向天空，像群踮脚张望的孩童。金黄的花盘终日追逐着光的残片，哪怕只有正午时分能触到几缕完整的暖意，也要将这份短暂酿成蜜，赠给偶然驻足的蜜蜂。
暮色漫过屋脊时，墙根忽然闪过几点荧光。去年种下的夜来香种子，竟在水泥地的裂缝里开出了星星。这些倔强的光芒不需要谁的掌声，它们自泥土深处捧出月光，把黑暗烫出一个个透亮的窟窿。
